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少年
窗子，隔着寒冷与放任，隔着真实与虚幻。那个把信念丢失在荒废的少年不会记得每一个昨天。他说，他的理想要接近飞的速度，他在任何一个鞋可以抵达的地方放任着自己的身体，把青春当作牌匾，牌匾上还要写着“逝去”
他说我死了，死在一个时代，他嘲笑着我望向枯枝的眼神，然后把手指狠狠的触在玻璃上，玻璃从此留下了一道难以愈合的疤痕，一圈缠绕着一圈。
少年倚着灰色的墙，阳光泛起他涂满颜色的头发，一瞬间，竟然立体起来。我拒绝那样的张狂，避开了。
“你喜欢天空吗”
“不喜欢，他用肮脏欺骗美丽”
少年又一次让眼睛空洞得可怕，一只烟，升腾了空气。迷雾中，他微闭着似乎超世的目光，吐着蓝色的气体，阳光刺眼。
临走时，他撇在桌上一张捏槃的cd
“听吧，你会懂得这个时代。”
黑色的背影，包裹着他烧焦的心脏，行走的节律已经成为一个标志。
关门，长长的吸气。我好像走了很远，又似乎寸步未动。
如果年月成为一种漠然的替代，他是否后悔曾经没有爱过这片天空。
罗克
窗子上的疤痕渐渐深刻，一天，竟然幻化成一只眼睛。捏槃的歌，颓废的放泄，与季节截然相反。我想起了那个少年，他或许在某个角落抱着吉他诅咒天空。
这样平静的日子，罗克喜欢埋在哲学里孤僻的思考。他陷入了自己的圈套，陷入存在的悖论，在旋涡里如一条畅游的鱼，不停的寻找问号的踪迹。他说，他相信自在之物，他们存在于感观的外层，他们不在想象的形式里，却真实的隐藏在眼睛的狭窄之外。
厚厚的眼镜背面，我看见他长长的睫毛，抑或是折射的错觉。
“你喜欢天空吗？”
“不，他囚禁了我。”
罗克把眼镜贴在窗子上，正好覆盖在疤痕上面，窗子上留下了他呼出的二氧化碳，遮住了视野，他缩回头，缩进书里。
这本书，罗克留给了我，康德的纯粹理性批判。
“要知道，活着要了解活着的奥秘。”
出门时，罗克擦了擦镜片。他不会让眼睛失真。
诗人
秋天颓然的离开了树枝。角落里，树叶在掩埋自己的尸体。
鸦巢回来的时候，诗人也回来了。透过冰花的玻璃，他看见了那只眼睛。他用手指抚摸着眼睛的凸凹，静静的透着晶莹看外面的天空。
“这是一道丑陋的疤痕。”我急迫的掩盖着破损。
“不，她的美丽就在于她的残缺。”
诗人伫立在窗前，象一尊雕塑。他的眼神与曾经的少年如此相似，却多了一层深刻。他... -->>
少年
窗子，隔着寒冷与放任，隔着真实与虚幻。那个把信念丢失在荒废的少年不会记得每一个昨天。他说，他的理想要接近飞的速度，他在任何一个鞋可以抵达的地方放任着自己的身体，把青春当作牌匾，牌匾上还要写着“逝去”
他说我死了，死在一个时代，他嘲笑着我望向枯枝的眼神，然后把手指狠狠的触在玻璃上，玻璃从此留下了一道难以愈合的疤痕，一圈缠绕着一圈。
少年倚着灰色的墙，阳光泛起他涂满颜色的头发，一瞬间，竟然立体起来。我拒绝那样的张狂，避开了。
“你喜欢天空吗”
“不喜欢，他用肮脏欺骗美丽”
少年又一次让眼睛空洞得可怕，一只烟，升腾了空气。迷雾中，他微闭着似乎超世的目光，吐着蓝色的气体，阳光刺眼。
临走时，他撇在桌上一张捏槃的cd
“听吧，你会懂得这个时代。”
黑色的背影，包裹着他烧焦的心脏，行走的节律已经成为一个标志。
关门，长长的吸气。我好像走了很远，又似乎寸步未动。
如果年月成为一种漠然的替代，他是否后悔曾经没有爱过这片天空。
罗克
窗子上的疤痕渐渐深刻，一天，竟然幻化成一只眼睛。捏槃的歌，颓废的放泄，与季节截然相反。我想起了那个少年，他或许在某个角落抱着吉他诅咒天空。
这样平静的日子，罗克喜欢埋在哲学里孤僻的思考。他陷入了自己的圈套，陷入存在的悖论，在旋涡里如一条畅游的鱼，不停的寻找问号的踪迹。他说，他相信自在之物，他们存在于感观的外层，他们不在想象的形式里，却真实的隐藏在眼睛的狭窄之外。
厚厚的眼镜背面，我看见他长长的睫毛，抑或是折射的错觉。
“你喜欢天空吗？”
“不，他囚禁了我。”
罗克把眼镜贴在窗子上，正好覆盖在疤痕上面，窗子上留下了他呼出的二氧化碳，遮住了视野，他缩回头，缩进书里。
这本书，罗克留给了我，康德的纯粹理性批判。
“要知道，活着要了解活着的奥秘。”
出门时，罗克擦了擦镜片。他不会让眼睛失真。
诗人
秋天颓然的离开了树枝。角落里，树叶在掩埋自己的尸体。
鸦巢回来的时候，诗人也回来了。透过冰花的玻璃，他看见了那只眼睛。他用手指抚摸着眼睛的凸凹，静静的透着晶莹看外面的天空。
“这是一道丑陋的疤痕。”我急迫的掩盖着破损。
“不，她的美丽就在于她的残缺。”
诗人伫立在窗前，象一尊雕塑。他的眼神与曾经的少年如此相似，却多了一层深刻。他... -->>
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